再无娘亲呼儿声，谁与我共听风雨声？

窗外细雨斜织，春寒料峭，檐下那几滴滴答作响的雨声，仿佛是母亲曾在灯下缝补衣衫时的针脚声，细密而温柔。我坐在案前，翻开一页页泛黄的诗稿，忽然眼前一行字如雷鸣般击中我心：“再无娘亲呼儿声”。那一瞬间，世界安静了，只余下母亲唤我小名的声音在记忆深处轻轻回响。

小时候，屋外总是风大雨急，我常惊醒于雷鸣，哭着奔向母亲怀里。她总轻轻拍我后背，说：“莫怕，阿娘在。”如今长大，风雨依旧，只是再也无人轻唤我名。诗中说“慈母手中线，游子身上衣”，母亲是用爱为我缝合世界裂缝的那双手，而今，线断了，人也不在了。

古诗里写“床前明月光”，是夜深人静时的思念；也有“临行密密缝”，是离别前的深情厚意。但最让我动容的，还是那一声声软软糯糯的“儿啊”。那不是呼唤，是信念，是一个人活在这世间最坚定的回响。

有一次，我在旧屋角落翻到母亲年轻时写下的一页诗笺，墨色已经淡了，写着：“盼儿长成才，愿勿负青山。”我知道，那是她一生的期待。而今我长成了她盼望中的样子，却无处诉说成才之后的风景。

有些声音，是这个世界上最温柔的语言。一句“儿啊”，短短二字，却盛满了一个母亲全部的爱与不舍。当这声呼唤从人世间消失，也就再无可依傍的港湾。

我愿以一生的沉默，换她再唤我一次小名。